Alfonso Calderón Squadritto, poeta y profesor chileno dejó de existir este 8 de agosto e 2009 en Santiago, no en el sur como pensaba su poema. Nació en San Fernando el 21 de noviembre de 1930. Cuando recibió el Premio Nacional en 1998 se destacó su “deslumbrante estilo” y la continuidad de una vida entregada a su vocación desde la juventud, como también en la formación de nuevos autores.
En dicha oportunidad, Calderón dijo que “nací con la literatura y moriré con la literatura, ahora no en honor de la literatura porque ese puede ser un mal olor”.
Sus principales obras: “El país jubiloso” (1958), “La tempestad” (1961), “Antología de fábulas” (1964), “Toca esa rumba don Arpiazú” (1970), “Cuando Chile cumplió 100 años” (1973), “1900″ (1980), “Memorial del viejo Santiago” (1984) y “Una bujía a pleno sol” (1997).

Moriré en El Sur

Háblame de tus venas
y la espuma amarillenta de las lágrimas.
Háblame del torrente salobre
que los dioses desdeñan.

Escucha la marcha de la muerte
en un silencio hermoso
como la delirante soledad de una tormenta.

Háblame de la estrella rota en la lluvia
y del espejo erguido en el murmullo
de un cuerpo sin melodía.

Escucha el eco prodigando labios
y el silbo del ramaje triste
en la lejana eternidad.

Háblame de las rosas viejas
y del mármol esculpido en fatiga de ángeles,
perdidos en la forma.

Después…
Escucha la humedad de unos siglos arrodillados
repitiendo mi muerte, allá en el Sur.

Alfonso Calderón

***

Muchas gracias por visitarnos.

Sociedad de Poetas Anónimos
http://www.poetasanonimos.cl
“Apuntamos a tu alma, mirada trascendental que abriga las flores epifanías de este espacio”

El Cisne. Una de las tantas expresiones simbolicas que forman parte del inconciente colectivo como nos confirmarìa Jung. La figura simbòlica ya estaba presente en la mitologìa griega: “Cuando caminaba junto al río Eurotas, Leda fue violada por Zeus, transformado en cisne y fingiendo ser perseguido por un águila”. Esta leyenda da vida y impacta a grandes artistas y poetas: Desde la pintura mistica de Dalí, en su cuadro Leda atómica, a Tintoretto y a Miguel Angel en su obra Leda y el Cisne, pasando por Matisse, Paul Cézanne o Leonardo da Vinci. En la misma poesìa desde Charles Baudelaire, Ruben Darìo, Enrique Gonzàlez y Juan Luis Martìnez. Muchísimos autores han retratado esta escena.

Un cisne que se había evadido de su jaula,
Y, con sus patas palmípedas frotando el empedrado seco,
Sobre el suelo’ áspero arrastraba su blanco plumaje.
Cerca de un arroyo sin agua la bestia abriendo el pico.

Bañaba nerviosamente sus alas en el polvo,
Y decía, el corazón lleno de su bello lago natal:
“Agua, ¿Cuándo lloverás? ¿Cuándo tronarás, rayo?”
Yo veo este desdichado, mito extraño y fatal,
Hacia el cielo algunas veces, como el hombre de Ovidio,
Hacia el cielo irónico y cruelmente azul,
Sobre su cuello convulsivo tender su cabeza ávida,
¡Como si dirigiera reproches a Dios!

(…)

-El Cisne, A Victor Hugo de Charles Baudelaire-

Tuércele el cuello al cisne de engañoso plumaje
Que da su nota blanca al azul de la fuente;
él pasea su gracia no más, pero no siente
el alma de las cosas ni la voz del paisaje.

(…)

-Enrique González Martínez-

Flor del aire, flor del agua,
alma del lago es un cisne
con dos pupilas humanas,
grave y gentil como un príncipe;
Alas lirio, remos rosa…
Pico en fuego, cuello triste
Y orgulloso, y la blancura
Y la suavidad de un cisne… . . . .
El ave cándida y grave
Tiene un maléfico encanto;
-Clavel vestido de lirio,
Trasciende á llama y milagro!…
Sus alas blancas me turban
Como dos cálidos brazos;
Ninguna carne tan viva,
He padecido ó gozado:
Viborean en sus venas
Filtros dos veces humanos!

(…)

-De los Calices vacios Delmira Agustini-

El proyecto imposible: la compaginación de la blancura.
La lectura de unos signos diseminados en páginas dispersas.
(La Página en Blanco): La Escritura Anónima y Plural:
El Demonio de la Analogía: su dominio:
La lectura de un signo entre unos cisnes o a la inversa.

(…)

-Juan Luis Martinez-

Un cisne es estrangulado a la entrada de un templo. Contemplar sin piedad su corazón rosado latir, y sus alas albas turbar al viento. Dejavu.

-Michelle Valencia-

—
Pintura: Leda y El Cisne, Miguel Angel.

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortazar

—
Pintura de Vladimir Kush.

Cuando Victor Hugo conoció a Jean Arthur Rimbaud, el precoz autor de “Una Temporada en el Infierno”, dicen que Hugo le llamó “Shakespeare niño”, y que cuando Mozart escuchó una improvisación de Beethoven habría dicho: “Prestad atención a este joven, algún día se hablará de él”.
Lo más probable es que ninguno de los dos dijo lo que dicen que dijeron. Ni la egolatría de Hugo, semidiós de su época, ni probablemente Mozart, celebrado desde su más tierna infancia, les permitirían expresar frases tan generosas. Esas frases las inventa la gente. Los seres anónimos son inventores por antonomasia.
Tan bellas palabras no se le dicen casi nunca al genio en berbecho, sino cuando el hombre de genio ya no las necesita. Ocurre lo que con algunos muertos: les fabrican anécdotas y los transforman en protagonistas de situaciones que nunca ocurrieron.
Lo más probable es que Mozart, el más precoz de los superdotados, humano al fin, hubiera tratado al muchachito de la Novena Sinfonía con el sarcasmo o la ironía que caracterizan a los seres precoces, o le hubiera sacado la lengua.
Quizá Mozart, catorce años mayor, no le hiciera ninguna gracia el genio de Beethoven.
¿Quién es tu enemigo? El de tu oficio. Para el propio padre de Ludwig, sujeto sórdido y torpe, Amadeus era un escollo para su hijo. Eso de tocar el clavicordio como un ángel a los cuatro años, le producía unos cólicos horribles. Para quitarse de encima a ese demonio, hacía estudiar a Ludwig todos los instrumentos día y noche, con un criterio pedagógico digno de un búfalo. El concierto que hizo dar a su hijo cuando tenía ocho años, suscitó el entusiasmo del público, pero los críticos musicales, que casi siempre odian a los niños, lo hicieron pedazos. Con esa bronca parida, difícilmente Mozart iba a tener palabras tan hermosas con el muchachito de Bonn, a quien encontró en Viena cuando Beethoven tenía diecisiete años.
Loa artistas, en sus juicios, no son siempre generosos. Por el contrario, algunos creen que cualquier expresión de talento ajeno constituye una invasión a su territorio. Y entonces, como ciertos animales, orinan alrededor de sus dominios. Así conservan y defienden lo suyo. Decir de otro que es importante, disminuye su propia importancia. Conocí a un pintor que sufría de vómitos cuando veía un buen cuadro. Creía que la pintura del mundo debía sólo girar alrededor de su propio ombligo y su talento envenenado.
Ezra Pound, ese gran loco que se dice estuvo al servicio del fascismo, sin embargo, poseyó una gran generosidad a la altura de su virtuosismo poético. Ayudó a muchos poetas por el solo hecho de serlo, entre ellos al gran James Joyce, a quién elogió, hizo publicar sus trabajos y envió dinero en épocas aciagas para el creador del Finnegan`s Wake y el Ulises.
Ninguna obra se achica ni se encoge porque se reconoce la obra de otro. Pero, por desgracia, la mezquindad campea en una actividad que por su propia naturaleza debería ser generosa. Escribir o pintar o esculpir en nuestro medio Latinoamericano lleno de estrecheses, es una tarea de solitarios, de seres acosados por la incomprensión y el desamparo. Entonces, ¿por qué ser mezquinos con nuestros congéneres, que sufren los mismos asedios y angustias que nosotros? A veces una palabra de aliento puede salvar a un escritor joven, a un artista que navega en la noche oscura de sus búsquedas.
Quizá sea preferible a veces pecar de excesivo que de exiguo en nuestros juicios. A menudo una crítica roñosa puede destruir si cae en un alma ansiosa e insegura, porque los caminos del arte son ciertamente confusos, quizá los más difíciles que puede transitar un hombre. Y en ese camino hay que esperar a los que vienen con las manos abiertas, y no con el puño cerrado para dejarlo caer en la frente cargada de sueños…

Mahfud Massis

POR la taza del retrete
germinaban las mandrágoras.
Pantallas como paredes
celestemente enlosadas
- o como eclipse de párpados -
donde retablos se inflaman
de una procesión impúdica
de mujeres recreadas.
En su vuelo reflexivo
una paloma mecánica
lleva una sangre de sierpe
entre plumas encarnadas
A jabón la tarde olía,
germinaban las mandrágoras.

Su afanoso brazo o biela
solitariamente engarza
en materia vagas ninfas
celestinas, si no amadas.
Sólo hay luces en su frente
- el crisol de la crisálida -
luces falaces, no verdes,
sucedáneas de naranja.
Agua neutra, sin cigüeñas,
que rosado hisopo aguarda,
un surtidor avizora.
Germinaban las mandrágoras.

De la calle, poco a poco,
el rumor se amortiguaba
en el ámbito blasfemo
donde espejea la paja.
Se consume y se consuma
la libido desdoblada.
Y en una efímera muerte
afloró a la sierpe exhausta
una líquida azucena
blanca, blanca, blanca, blanca.

Por la taza del retrete,
germinaban las mandrágoras.

Avelino
España

______________________________________

La Mandrágora: Esta planta crece generalmente en España, en los bosques sombríos, a orillas de las corrientes, y sitios misteriosos donde jamás penetra el sol. Su raíz cabelluda es blanca, larga y gruesa, a veces dividida en partes. El fruto que da produce un olor desagradable al igual que toda la planta. El color del macho es más oscuro que el de la hembra. Dicen que quien la prueba queda dormido el primer día y el segundo la palma. También corre por allí la creencia de que las mandrágoras, suelen brotar en lugares húmedos y sombríos, aparecen justo a los pies de las ramas donde ha habido un ahorcado, habida cuenta de que la auténtica semilla de esta planta, al decir de los gallegos, es el semen. Cuenta la superstición que los primeros hombres eran un grupo de gigantes mandrágoras sensitivas, que se alimentaban del sol, y que por si mismas debieron desprenderse de la tierra.

Atte Poetas Anónimos

Al convento las campanas
al poeta el velador
al uno los tormentos,
la plegaria y la cadena,
al otro el luto el parto sin dolor.

En memoria de los grandes maestros del Haiku (Poesía Japonesa)
Emmanuel Milla-Gatica
Chile/Francia
_________________________________________________________________

El Haiku es distinto a lo que solemos ver día a día, es una poesía sencilla y representa las estaciones del año. En el Haiku existen dos derivados más, el Senryu y el Ku-sen. El poeta Emmanuel Milla-Gatica ha inventado una tendencia titulada Sasezu que significa ‘Tocar’, lo cual se refiere a tocar la guitarra japonesa, sí, al arte de la música.
_________________________________________________________________

Atte Poetas Anónimos

Deja de mirarme con esos ojos de niño
Y de hacerme tantas preguntas
con esa boca de esponja
Que ya sabe a dulce metal.
Crecerán tus orejas en caracol
Porque la salamandra ha respondido implacable
Con su soplido crepitante:
Un cántaro roto siempre pierde agua.

Escucha el canto de la luz en el pabilo,
las espermas ya enterraron su nombre
Bajo el nigredo de los murciélagos.
Del polvo los gusanos se lamentan;
Sueñan sus juegos de fatales espirales.
Deja a los sapos felices dormir su siesta
Hasta que el sol resuelva aparecer.
Un cuervo nunca será águila.

Obedece al aroma de lo combustionado:
De tu pan con vellos lo descubrirás.
Lamer la ostia del suelo olvidado
Donde las mandrágoras toman su forma.
En tanto no mires hacia atrás:
Los libros despliegarán sus hojas
como alas de tejido astral;
Las manzanas verdes cantarán salmos
Ha dicho el oráculo en naranjo excesivo.

Las lágrimas se han detenido:
Tortugas encarnadas en dragones
Pasan prudentes por los pantanos;
Sus pies contemplan desde el cielo
los cangrejos caminar al revés.
Truenos repetidos regresan a la vela.
Si pudiera contraer el mundo
Para enseñarte aquí a mi lado
que el cielo no habla dos veces.

Michelle Valencia
http://www.nucleoastral.blogspot.com
Chile
_________________________________________________________________

Fotografía: Es como el Fuego; By: Raissen
_________________________________________________________________

Citamos a *Kushal Khan*

–AHORA YACE TU AMIGO–

Ahora yace tu amigo
despierto en la noche templada,
tibio de ti todavía,
lleno aún de tu aroma,
de tu mirada, de tu pelo
y de tu beso,
¡oh medianoche,
oh luna y estrella,
y aire azulado de neblina!
Sólo tu rostro veo
como pálida flor,
y río en silencio
y extasiado lloro,
sólo estás tú, sólo nosotros,
sumergidos en el profundo Todo,
en el profundo mar,
allí estamos perdidos,
allí morimos
y para renacer volvemos.

Atte Poetas Anónimos
________________________________________________________________

Madrugadas elevadas que al mundo bajan,
como capas negras y largas cubriéndonos las caras,
como antorchas encendidas frente a espejos,
como rituales místicos en contacto con espíritus.

Mar etéreo invadiendo existencias,
nuestros sueños en tus vísceras tripulan
y cada noche somos abducidos
por la mano atmosférica de tu brisa sin destino.

Niebla que descascaras lánguidamente
el ceñir de nuestros cuerpos a tu aire insondable,
simplemente somos seres que cada noche cierran sus ojos
para abrir paso al alma noctámbula
que ingresa en nosotros a través de mensajes, porque
hay idiomas en las madrugadas, hay un lenguaje
que recorre sin piernas ni certeza nuestra mente,
hay una carga de letras huérfanas en su brizna reflectante:
su voz en la nuestra
es nuestro estado alterado de conciencia.

Con el lento paso de las noches sobre las ciudades,
sus calles, una por una, son atrapadas en la red:
Hemos de ser también los humanos unos peces
intentando librarnos de los anzuelos inconcebibles
que nos mantienen enganchados al universo no contado;
somos aves que duermen en úteros nocturnos;
somos humanos que sueñan en los nidos del abismo;
somos lo mismo que barcos fantasmas
atravesando la turbulencia de los océanos;
somos igual que los pájaros en sus guaridas:
mientras todo un mundo se reconstruye
nuestros cuerpos se cobijan horizontalmente
en alturas dimensionales que desconocemos,
respirando del aire que un ambiente irreal esparció
en cada rincón de las urbes poseídas.

Nuestro hábito es ascender a los obeliscos
que señalan el término del límite mortal:
nuestra separación cotidiana
entre cuerpo y espíritu que son
gracias a las madrugadas que atravesamos
noche a noche
en la niebla.

Porfelius
http://www.porfelius.blogspot.com/
Iquique, Chile
___________________________________________

Imagen:
___________________________________________

Citamos a Rosamel del Valle:

“Soy el mismo y otro, el sueño antiguo y el nuevo / y puedo celebrar con el don de dormidos rituales, /Adorar soles distintos y coleccionar vida y muerte / O adornar con bosques y océanos los muros de mi casa. / No hora del regocijo sino recuento de visiones / Como lo hace el destino de noche al abrir el libro de las metamorfosis / Con la estrella petrificada en cada uno de sus dedos”

Atte Poetas Anónimos

VERANO

Voy a cerrar la tarde
se acabó
no trabajo
tiene la culpa el cielo
que urge como un río
tiene la culpa el aire
que está ansioso y no cambia
se acabó
no trabajo
tengo los dedos blandos
la cabeza remota
tengo los ojos llenos
de sueños
yo que sé
veo sólo paredes
se acabó
no trabajo
paredes con reproches
con órdenes
con rabia
pobrecitas paredes
con un solo almanaque
se acabó
no trabajo
que gira lentamente
dieciséis de diciembre.

Iba a cerrar la tarde
pero suena el teléfono
sí señor enseguida
comonó cuandoquiera.

Mario Benedetti, Uruguay.

“Mezcla de humildad y de orgullo, silencioso y observador, conciencia creadora de la verdad pura y de la libertad del lenguaje, sus resplandores iluminaron el rostro contemporáneo de la poesía al penetrar en los laberintos del ser, cosmovisión idealista y de profundo sentimiento en la experiencia del amor, antología viviente inseparable del hombre con una pluma comprensiva, fuerte y elocuente hasta su propia muerte, Mario Orlando Hamlet Benedetti…los Dioses te abren paso mientras el tiempo funde con letra de fuego tus huellas en los árboles y tu herencia en nuestra memoria.”

Gracias Maestro.

Pequeño homenaje al gran escritor Mario Benedetti fallecido ayer domingo 17 de mayo del 2009 en Montevideo.

Poetas Anónimos