El Cactus

El cactus verde,
con espinas plateadas
al ver el agua me quema
el alma y la sangre me clavan
el cactus lucha por su alma
en guerra al calor

Pablo Rodríguez Vásquez
7 años
Chile

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Pintura: “Cactus” by Pablo Rodríguez Vásquez
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Citamos a Gabriela Mistral:

–Obrerito–

Madre, cuando sea grande
¡ay, qué mozo el que tendrás!
Te levantaré en mis brazos
como el zonda al herbazal.

O te acostaré en las parvas
o te cargaré hasta el mar
o te subiré las cuestas
o te dejaré al umbral.

(…)

De “Ternura”

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Atte Sociedad de Poetas Anónimos
“La poesía de todos y para todos”

¡Si no puede ir cuéntale a tus amigos!

Jóvenes de Chao Pescao te invitan al gran estreno del Documental Chao Pescao “Salvemos Punta de Choros” a realizarse en Santiago este 26 de enero en Matucana 100 a las 21:00 horas. No falles y ayudamos a decir ¡No a las Termoeléctricas!

“Chao Pescao. Salvemos Punta de Choros”, es un documental sobre las dos primeras reservas marinas de Chile y la Reserva Nacional Pingüino de Humboldt, que actualmente son amenazadas por 2 mega proyectos energéticos de termoeléctricas a carbón.

Duración: 67 min
Idioma: Español

si todo fuera cierto
si nos lanzáramos a conquistar
con resolución
con fuerza
con ganas

y si muriéramos en el intento
no sería hermoso
no sería hermoso poder morir mil veces
vivir para puro vivir, morir con ganas
no mantener ninguna apariencia más
siendo fuerte en el aprecio
solidario y potente

desplegando sueños y amores
desplegando la lucidez y la fuerza
ansioso con cada poesía
cada acto con sentido
lanzando al aire la voz cantante
despegando y cayendo suave a lo suave
construyendo fuerza tras fuerza
levantando la magnificencia de la verdad a toda prueba

no sería una respuesta genial?
no justificar nada nunca más
no ser concesivos con el mundo
no disminuir tu fuerza en lo más mínimo
no dar la pasada a tanto pelafustán
no sería rico que ganaras tú?
no sería rico que ganara tu corazón?
no estarías con todas las ganas del mundo?
no harías el amor más intensamente?
cada ritmo expandiendo y contrayendo,
disfrutando libremente

con placer, caer parado y avanzar
aunando corazones, fuertes en los quereres
encajando en los corazones
a lo que se necesita y a lo que necesitas
hablando para ti y el mundo

no sería hermoso morir con ganas en el intento
y renacer siempre como las olas del mar
conectado con el mundo

a cuanta gente levantarías?
a cuanta gente darías fuerza y apoyarías?
en este acuerdo secreto implícito solidario corajudo puesto
no para sacar fuerza de otros -sino de ti mismo-
por que la tienes y es gigante
cada cual más poderoso que si mismo, desplegándose
con la fuerza de todos los tigres enterrados
sumando la más antigua fuerza mineral, animal, quechua y mapuche
sumando la voz de los oprimidos, de los excluidos y de los postergados
sumando la fuerzas dormida de los abandonados en sus causas
abandonando todo intento violento
viviendo la no violencia

como las espigas de un nuevo trigal danzando juntos al son de los vientos más poderosos

no sería espectacular?
ir tras el sol
ir tras tu amor
ir con tu corazón más fuerte
dándose cada uno nivel alto y llegar lo más lejos posibles
siendo todos poderosos
no serías lírico libidinoso animal
rotundo
misterioso
no mentiroso

sacarías lo mejor de cualquiera
serías un gigante
con ganas …y para siempre

Francisco Advis
http://milpoemasporlapaz.wordpress.com/
Chile

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Imagen:”La nueva democracia 1945″
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Cita de hoy:

(…) Porque el poema no debe (como dice) “Significar sino ser”. Tal vez lo que importa no es dar en el blanco, sino lanzar la flecha. Y de nada vale escribir poemas si somos personajes antipoéticos, si la poesía no sirve para comenzar a transformarnos nosotros mismos, si vivimos sometidos a los valores convencionales. Ante el “no universal” del oscuro resentido, el poeta responde con su afirmación universal.

Archibald McLeish

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Saluda Cordialmente,
Sociedad de Poetas Anónimos
http://www.poetasanonimos.cl
“Apuntamos a tu alma, mirada trascendental que abriga las flores epifanías de este espacio”

Cuando escribo, escribo un espejo del cielo;
un sistema de astros, soles y lunas.
Escribo semi-despierta.
Escribo para despertar.
Re-escribo.
Mi fin es lograr un verso que sea la vida entera
Mi sueño es encontrar un nuevo lenguaje.
Trato de no rebuscar demasiado las palabras.

Michelle Valencia Gomez

Mariposas
son la promesa de la transformación,
de lo feo a lo divino
Vuelan con piyamas imposibles
fugaces y libidinosas
de flor en flor,
de nube en nube,
envidia de abejas y moscas

Mariposas silenciosas,
recorren este mundo
como hermosos fantasmas,
y cuando llegue el día
sus antenas misteriosas
lo sabrán
y volarán hacia campos
que nunca conoceremos.

Michelle Valencia Gomez y Christian Soler Allende

Pintura: Tecnica Mixta. Acrilico sobre lienzo 50×120 cm., “Mariposas”-by Michelle. Diciembre 2009.

Por Rainer Maria Rilke
París, 17 de Febrero de 1903

Mi estimado señor:

Hallé su carta hace apenas unos días. Quiero darle las gracias por su gran afecto y confianza. Siento no poder hacer más; no puedo juzgar la forma de sus versos, porque la intención crítica está demasiado alejada de mí. No hay cosa más deficiente que tocar una obra de arte con palabras críticas: siempre van a surgir interpretaciones equívocas más o menos felices. Las cosas nunca son tan evidentes y claras como generalmente se pretende hacernos creer. La mayoría de los hechos no tienen explicación lógica; se cumplen en espacios en los que jamás entró una palabra; y lo más inexplicable de todo es una obra de arte, existencia misteriosa, cuya vida es eterna y opuesta a la nuestra, que se desvanece.
Después de esta advertencia, puedo añadir que sus poemas no tienen una forma propia, pero si tienen un callado y escondido principio de personalidad. Con mucha claridad lo percibo en la última poesía: “Mi alma”. En ella, algo particular en usted quiere llegar a fundir palabra y música. Y en el hermoso poema “A Leopardi” toma cuerpo una especie de cercanía con aquel grandioso solitario. Sin embargo, estos poemas, aún no se mantienen por si mismos; no tienen independencia; ni siquiera el último y el dedicado “A Leopardi”. La amable carta que acompañó sus poemas, me explica algunas deficiencias que encontré al leerlos, pero no puedo señalarlas.
Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí. Anteriormente le preguntó a otros. Los lleva a las revistas. Los coteja con otros, y se preocupa porque algunas reacciones los rechazan. Entonces (como usted me ha permitido aconsejarlo), le suplico que abandone eso. Usted mira hacia fuera y, es precisamente lo que no debe hacer ahora. Nadie puede aconsejarlo ni ayudarlo, nadie. Solamente existe una manera: entre en si mismo. Descubra el fundamento que lo lleva a escribir; investigue si tiene raíces en el lugar mas profundo de su corazón; reconozca si para usted sería necesaria la muerte en caso de ser privado de escribir. Esto ante todo: pregúntese en la hora mas callada de la noche: ¿debo escribir?. Busque en lo mas profundo de si mismo la respuesta. Y si esta es afirmativa, si enfrenta esta grave pregunta con un seguro y sencillo “debo”, siendo así, edifique su vida conforme a tal necesidad: su vida, aún en la hora mas insignificante y pequeña, debe ser signo y testimonio de ese acto. Entonces, trate de expresar como el hombre primigenio lo que ve y siente, lo que ama y pierde. No escriba poesías de amor; sobre todo, apártese de las formas demasiado comunes y que se encuentran con facilidad: son las mas difíciles, porque se necesita mucha madurez para aportar algo propio donde existen en cantidades buenas y, en parte, sobresalientes tradiciones. Por tal motivo, líbrese de los motivos generales y tome los que le ofrece su diario devenir. Muestre sus tristezas y deseos, los pensamientos que acuden a su muerte y su fe en algo bello; muestre todo eso con profunda sinceridad interior, serena, sumisa, y para expresarse, use los objetos de su entorno, imágenes de sus sueños y las cosas esenciales de sus recuerdos. Si su vida cotidiana le parece pobre, no la culpe, cúlpese a usted mismo, reconozca que no es lo suficiente poeta para encontrar en ella sus riquezas. En los creadores no cabe la pobreza, ni los lugares pobres e indiferentes. Y aunque usted
estuviera en una cárcel sin poder percibir los rumores del mundo exterior, ¿no tendría siempre su infancia, esa riqueza preciosa, grandiosa, fuente inagotable de recuerdos?. Regrese a ella su mirada. Intente aflorar las brumosas sensaciones de tan inmenso pasado; se fortalecerá su personalidad, se acrecentará su soledad y se hará un lugar a la sombra, en el cual, el estrépito de los otros pasa de largo y lejano. Y si ese regreso a lo interior, de ese adentrarse a su propio mundo brotan versos, no acuda a nadie para saber si sus versos son “buenos”. Tampoco intentará que las revistas literarias se interesen en sus trabajos, pues los verá como una preciosa propiedad natural, un pedazo y una voz de su vida. Una obra de arte es buena cuando surge de la necesidad de crearla. En esa naturaleza de origen está implícito el juicio: no hay otro. Por eso, mi querido señor, no podría darle otro consejo que este: penetrar en si mismo y encontrar las cosas mas profundas de su vida. Esa es la fuente en la cual usted encontrará la respuesta a su pregunta si debe crear; tómela como suene, sin explicaciones. Tal vez suceda que usted está llamado a ser artista. Si es así, acepte su destino y llévelo con su sufrimiento y su grandeza, sin preguntar jamás por la recompensa que hallará afuera. Pues el creador debe ser un mundo en si mismo, encontrar todo en si y en su propia naturaleza.
Tal vez después de esta comunión con su mundo interior y sus soledades, debe renunciar a ser poeta (sería suficiente, como he dicho, sentir que se puede vivir sin escribir, para definitivamente no hacerlo). De cualquier forma, tampoco habría sido en vano el recogimiento interior en que le insisto. En todo caso, partiendo de ahí, su vida encontrará sus propios caminos, y le deseo que sean dichosos, ricos y amplios, se los deseo mucho más de lo que soy capaz de expresar. ¿Qué más le diría?. Creo haber realzado todo en su debida forma: para terminar, solo deseo aconsejarle que progrese en su evolución en forma sosegada y sincera: no podría sufrir un deterioro mas desastroso, si mira hacia el mundo exterior y espera de él una respuesta, a preguntas que solamente podrá contestar desde su interior, acaso, en la hora mas callada.
Fue para mí una alegría encontrar en su carta el nombre del profesor Horacek; conservo hacia ese bondadoso sabio, una profunda admiración y respeto que perdura en el tiempo. Si usted es tan amable, le encomiendo que le haga conocer mis sentimientos; es mucha bondad de su parte que aún me recuerde, y lo sé apreciar.
Ahora, le devuelvo los versos que me confió tan amistosamente. Agradezco de nuevo su cordialidad y confianza, de la cual, con esta sincera respuesta, dada en la mejor forma que sé, trato de hacerme un poco más digno de lo que en realidad soy, por mi condición de desconocido para usted. Con fervor e interés.

Por Rainer Maria Rilke

I AVANTI!

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas…
No han de ser tus caídas tan violentas ni tampoco, por ley, han de ser tantas!
Con el hambre genial con que las plantas asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rigor de las afrentasse formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,nada más necesita la criatura;
y en cualquier infeliz se me figura que se rompen las garras de la suerte…
Todos los incurables tienen cura cinco segundos antes de su muerte!

II PIU AVANTI!

No te sientas vencido ni aun vencido,no te sientas esclavo ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo, y acomete feroz, ya malherido.
Ten el tesón del clavo enmohecido que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo,que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios, que nunca llora: o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza precisa del agua y no la implora…
Que muerda y vocifere vengadora, ya, rodando en el polvo, tu cabeza!

III MOLTO PIU AVANTI!

Los que vierten sus lágrimas amantes sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas, para limar las de los otros antes;
Los que van por el mundo, delirantes, repartiendo su amor a manos llenas:
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos…! Sobrantes!
Ah! Nunca quieras remediar entuertos; nunca sigas impulsos compasivos!
Ten los garfios del Odio siempre activos,
y los ojos del juez siempre despiertos!…
Y al echarte en la caja de los muertos menosprecia los llantos de los vivos!

IV MOLTO PIU AVANTI ANCORA!

El mundo miserable es un estrado donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido su verdadero ser, tras el tocado.
No digas tu verdad ni al más amado; no demuestres temor ni al más temido;
no creas que jamás te hayan querido por más besos de amor que te hayan dado:
Mira como la nieve se deslíe sin que apostrofe al sol su labio yerto;
cómo ansía las nubes el desierto sin que a ninguna su ansiedad confíe…
Trema como el Infierno, pero ríe! Vive la vida plena, pero muerto!

V MOLTISSIMO PIU AVANTI ANCORA!

Si en vez de las estúpidas panteras y los férreos estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones en esa frágil cárcel de las fieras,
no habrían de yacer noches enteras en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones, lo mismo que dos plácidos horteras.
Cual Napoleones, pensativos, graves, no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su aula, buscando las rendijas, no las llaves…
Seas el que tú seas ya lo sabes: a escrutar las rendijas de tu jaula! ”

Almafuerte (Argentina, 1854-1917)

Pintura: Vladimir Kush

Intenté afinarlos,
Sacarles lo que sobra,
La lluvia acumulada en nubes que no existen.

Intenté afinar mis ojos,
Darles la sensación neutra para empezar cualquier canción.

Intenté afinar todos los semitonos,
Mi disminuido sol,
Mi imagen aumentada por otros.
Intenté sostenerte en ellos
Pero todo cae
Y no existe orden que sostenga en silencio
Lo que los ojos callan,
Porque de risa o de pena
Nubes se hilvanan intactas.

Intenté afinarlos, ya dije
Intenté frenarlos, atarlos, cerrarlos,
Pero no existe orden que sostenga a gritos
Lo que los ojos guardan
Porque de risa o de pena
Nubes se hilvanan intactas.

Francisca Muñoz
Chile

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Pintura: “El subconsciente, mujer” by Aurora Román ( http://www.exponerte.com )
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Citamos a Walt Whitman (1819-1892):

–Canto a mí mismo–

Creo en ti, alma mía.
Pero este otro que soy, no debe humillarse ante ti,
ni tu debes humillarte ante él.

Deja las palabras,
la música y el ritmo;
apaga tus discursos;
túmbate conmigo en la hierba.
Sólo el arrullo quiero,
el susurro
y las sugestiones de la voz.
¿Te acuerdas de aquella mañana transparente de verano?
Estabas con la cabeza reclinada en mis rodillas
y dulcemente te volviste hacia mí,
abriste mi camisa
y me buscaste con la lengua el corazón profundo.
Después te alargaste hasta hundirte en mi barba,
te estiraste
y te adheriste a mí desde la cabeza hasta los pies.

(fragmento.)

corriendo el lunes
comiendo el martes
follando el miércoles
llorando el jueves
recitando los viernes…

muriendo y resucitando el fin de semana,
para así caer en noviembre
y rebotar en marzo

resbalando por minúsculas calles
desfilando por mayúsculos años

sobre todo
sobre todo
el de los “tres ceros”
se acuerdan?
solo era ayer cuando seriamos del siglo pasado,
y el siglo maldito solo se despidió en la tele

el siglo ruidoso y sangriento, donde nos parieron,
o más bien…
donde nuestras madres asustadas por los balazos
nos dejaron caer de sus vientres…
es un hecho,
las tetas se encarecieron mas que la leche
y las tizas desaparecieron en los pizarrones
vomitando números…
números que crearon
escaleras mecánicas, boletos de micro, toallas higiénicas, ventiladores, lápices, cintas,
tijeras, escobas, remedios calcetines, llaves, maquinas, estructuras y revoluciones
y es aquí donde uno se pregunta.

Y que pasó con Allende?

Toda esa saliva tragada
y escupida a las masas?
La cordillera fue un escenario de piedra muerta
que reclamaba a destajo por cauces subterráneos,
por terremotos profundos

Y Allende?
Habrá gritado Dios “Revolución!!!”
Detrás de la bala que voló sus sesos y nuestras promesas?…

todas esas balas repartidas por nuestros impuestos
aun humean en sollozos y pequeños pedazos del recuerdo
todo ese rock que traspasó paredes cuerpos y cerebros,
rebota y rebrota en cada grito de parto,
en cada plumazo centelleante y clandestino

y seguimos con los bolsillos llenos de piedras y de poemas,
carcomiendo el lápiz de tintas de la sangre de los muertos…
dignos
callados
inalcanzables
serán ellos los nos muerden las orejas?
que nos despiertan en las noches de insomnio?

Será el siglo venidero el que los despierte?
o serán las palabras : día, mes, segundo, padre
solo una ilusión de que traspasamos algo,
algo con fuego y caballos,
algo con dolores y sabores
tan dulce como fémina entrepierna
tan oscuro como féretro sellado
desempolvémonos de ese siglo
donde el imperio mató a su Keneddy
y nos derrama una tinta en su nombre

aprendamos a vivir con la paz
en este nuevo siglo
en esta nueva y tercera guerra mundial

donde veremos tele hasta que nos destroce una bomba

o donde las raíces secas y profundas de la justicia
germinen lívidamente en revueltas finales…

PoetAllende
Chile

***

Pintura: “Todo sucedió en un mismo día” by Aníbal Ortiz Pozo (Caracas-2007)

Saluda Cordialmente,
Sociedad de Poetas Anónimos
“La poesía de todos y para todos”

No es necesario que sea hombre, basta que sea humano, basta que tenga sentimientos,

basta que tenga corazón.

Se necesita que sepa hablar y callar, sobre todo que sepa escuchar.

Tiene que gustar de la poesía, de la madrugada, de los pájaros, del Sol, de la Luna, del canto, de los vientos y de las canciones de la brisa. Debe tener amor, un gran amor por alguien, o sentir entonces, la falta de no tener ese amor. Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo. Debe guardar el secreto sin sacrificio.

No es necesario que sea de primera mano, ni es imprescindible que sea de segunda mano. Puede haber sido engañado, pues todos los amigos son engañados.

No es necesario que sea puro, ni que sea totalmente impuro, pero no debe ser vulgar.

Debe tener un ideal, y miedo de perderlo y, en caso de no ser así, debe sentir el gran vacío que esto deja.

Debe sentir pena por las personas tristes y comprender el inmenso vacío de los solitarios.

Debe gustar de los niños y sentir lástima por los que no pudieron nacer.

Se busca un amigo para gustar de los mismos gustos, que se conmueva cuando es tratado de amigo.

Que sepa conversar de cosas simples, de lloviznas, y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.

Se precisa un amigo para no enloquecer, para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día, de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.

Debe gustar de las calles desiertas, de los charcos de agua y los caminos mojados, del borde de la calle, del bosque después de la lluvia, de acostarse en el pasto.

Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir, no porque la vida es bella, sino porque se tiene un amigo.

Se necesita un amigo para dejar de llorar.

Para no vivir de cara al pasado, en busca de memorias perdidas, que nos palmee los hombros, sonriendo o llorando, pero que nos llame amigo, para tener la conciencia de que aún se vive.

Vinicius de Moraes (1913-1980)
Brasil

Pintura: “baigneurs-repos”(bañistas reposando) by Paul Cézanne (Pintor francés, 1839-1906)