Intenté afinarlos,
Sacarles lo que sobra,
La lluvia acumulada en nubes que no existen.

Intenté afinar mis ojos,
Darles la sensación neutra para empezar cualquier canción.

Intenté afinar todos los semitonos,
Mi disminuido sol,
Mi imagen aumentada por otros.
Intenté sostenerte en ellos
Pero todo cae
Y no existe orden que sostenga en silencio
Lo que los ojos callan,
Porque de risa o de pena
Nubes se hilvanan intactas.

Intenté afinarlos, ya dije
Intenté frenarlos, atarlos, cerrarlos,
Pero no existe orden que sostenga a gritos
Lo que los ojos guardan
Porque de risa o de pena
Nubes se hilvanan intactas.

Francisca Muñoz
Chile

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Pintura: “El subconsciente, mujer” by Aurora Román ( http://www.exponerte.com )
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Citamos a Walt Whitman (1819-1892):

–Canto a mí mismo–

Creo en ti, alma mía.
Pero este otro que soy, no debe humillarse ante ti,
ni tu debes humillarte ante él.

Deja las palabras,
la música y el ritmo;
apaga tus discursos;
túmbate conmigo en la hierba.
Sólo el arrullo quiero,
el susurro
y las sugestiones de la voz.
¿Te acuerdas de aquella mañana transparente de verano?
Estabas con la cabeza reclinada en mis rodillas
y dulcemente te volviste hacia mí,
abriste mi camisa
y me buscaste con la lengua el corazón profundo.
Después te alargaste hasta hundirte en mi barba,
te estiraste
y te adheriste a mí desde la cabeza hasta los pies.

(fragmento.)

POR la taza del retrete
germinaban las mandrágoras.
Pantallas como paredes
celestemente enlosadas
- o como eclipse de párpados -
donde retablos se inflaman
de una procesión impúdica
de mujeres recreadas.
En su vuelo reflexivo
una paloma mecánica
lleva una sangre de sierpe
entre plumas encarnadas
A jabón la tarde olía,
germinaban las mandrágoras.

Su afanoso brazo o biela
solitariamente engarza
en materia vagas ninfas
celestinas, si no amadas.
Sólo hay luces en su frente
- el crisol de la crisálida -
luces falaces, no verdes,
sucedáneas de naranja.
Agua neutra, sin cigüeñas,
que rosado hisopo aguarda,
un surtidor avizora.
Germinaban las mandrágoras.

De la calle, poco a poco,
el rumor se amortiguaba
en el ámbito blasfemo
donde espejea la paja.
Se consume y se consuma
la libido desdoblada.
Y en una efímera muerte
afloró a la sierpe exhausta
una líquida azucena
blanca, blanca, blanca, blanca.

Por la taza del retrete,
germinaban las mandrágoras.

Avelino
España

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La Mandrágora: Esta planta crece generalmente en España, en los bosques sombríos, a orillas de las corrientes, y sitios misteriosos donde jamás penetra el sol. Su raíz cabelluda es blanca, larga y gruesa, a veces dividida en partes. El fruto que da produce un olor desagradable al igual que toda la planta. El color del macho es más oscuro que el de la hembra. Dicen que quien la prueba queda dormido el primer día y el segundo la palma. También corre por allí la creencia de que las mandrágoras, suelen brotar en lugares húmedos y sombríos, aparecen justo a los pies de las ramas donde ha habido un ahorcado, habida cuenta de que la auténtica semilla de esta planta, al decir de los gallegos, es el semen. Cuenta la superstición que los primeros hombres eran un grupo de gigantes mandrágoras sensitivas, que se alimentaban del sol, y que por si mismas debieron desprenderse de la tierra.

Atte Poetas Anónimos

Deja de mirarme con esos ojos de niño
Y de hacerme tantas preguntas
con esa boca de esponja
Que ya sabe a dulce metal.
Crecerán tus orejas en caracol
Porque la salamandra ha respondido implacable
Con su soplido crepitante:
Un cántaro roto siempre pierde agua.

Escucha el canto de la luz en el pabilo,
las espermas ya enterraron su nombre
Bajo el nigredo de los murciélagos.
Del polvo los gusanos se lamentan;
Sueñan sus juegos de fatales espirales.
Deja a los sapos felices dormir su siesta
Hasta que el sol resuelva aparecer.
Un cuervo nunca será águila.

Obedece al aroma de lo combustionado:
De tu pan con vellos lo descubrirás.
Lamer la ostia del suelo olvidado
Donde las mandrágoras toman su forma.
En tanto no mires hacia atrás:
Los libros despliegarán sus hojas
como alas de tejido astral;
Las manzanas verdes cantarán salmos
Ha dicho el oráculo en naranjo excesivo.

Las lágrimas se han detenido:
Tortugas encarnadas en dragones
Pasan prudentes por los pantanos;
Sus pies contemplan desde el cielo
los cangrejos caminar al revés.
Truenos repetidos regresan a la vela.
Si pudiera contraer el mundo
Para enseñarte aquí a mi lado
que el cielo no habla dos veces.

Michelle Valencia
http://www.nucleoastral.blogspot.com
Chile
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Fotografía: Es como el Fuego; By: Raissen
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Citamos a *Kushal Khan*

–AHORA YACE TU AMIGO–

Ahora yace tu amigo
despierto en la noche templada,
tibio de ti todavía,
lleno aún de tu aroma,
de tu mirada, de tu pelo
y de tu beso,
¡oh medianoche,
oh luna y estrella,
y aire azulado de neblina!
Sólo tu rostro veo
como pálida flor,
y río en silencio
y extasiado lloro,
sólo estás tú, sólo nosotros,
sumergidos en el profundo Todo,
en el profundo mar,
allí estamos perdidos,
allí morimos
y para renacer volvemos.

Atte Poetas Anónimos
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Madrugadas elevadas que al mundo bajan,
como capas negras y largas cubriéndonos las caras,
como antorchas encendidas frente a espejos,
como rituales místicos en contacto con espíritus.

Mar etéreo invadiendo existencias,
nuestros sueños en tus vísceras tripulan
y cada noche somos abducidos
por la mano atmosférica de tu brisa sin destino.

Niebla que descascaras lánguidamente
el ceñir de nuestros cuerpos a tu aire insondable,
simplemente somos seres que cada noche cierran sus ojos
para abrir paso al alma noctámbula
que ingresa en nosotros a través de mensajes, porque
hay idiomas en las madrugadas, hay un lenguaje
que recorre sin piernas ni certeza nuestra mente,
hay una carga de letras huérfanas en su brizna reflectante:
su voz en la nuestra
es nuestro estado alterado de conciencia.

Con el lento paso de las noches sobre las ciudades,
sus calles, una por una, son atrapadas en la red:
Hemos de ser también los humanos unos peces
intentando librarnos de los anzuelos inconcebibles
que nos mantienen enganchados al universo no contado;
somos aves que duermen en úteros nocturnos;
somos humanos que sueñan en los nidos del abismo;
somos lo mismo que barcos fantasmas
atravesando la turbulencia de los océanos;
somos igual que los pájaros en sus guaridas:
mientras todo un mundo se reconstruye
nuestros cuerpos se cobijan horizontalmente
en alturas dimensionales que desconocemos,
respirando del aire que un ambiente irreal esparció
en cada rincón de las urbes poseídas.

Nuestro hábito es ascender a los obeliscos
que señalan el término del límite mortal:
nuestra separación cotidiana
entre cuerpo y espíritu que son
gracias a las madrugadas que atravesamos
noche a noche
en la niebla.

Porfelius
http://www.porfelius.blogspot.com/
Iquique, Chile
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Imagen:
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Citamos a Rosamel del Valle:

“Soy el mismo y otro, el sueño antiguo y el nuevo / y puedo celebrar con el don de dormidos rituales, /Adorar soles distintos y coleccionar vida y muerte / O adornar con bosques y océanos los muros de mi casa. / No hora del regocijo sino recuento de visiones / Como lo hace el destino de noche al abrir el libro de las metamorfosis / Con la estrella petrificada en cada uno de sus dedos”

Atte Poetas Anónimos