Cuando escribo, escribo un espejo del cielo;
un sistema de astros, soles y lunas.
Escribo semi-despierta.
Escribo para despertar.
Re-escribo.
Mi fin es lograr un verso que sea la vida entera
Mi sueño es encontrar un nuevo lenguaje.
Trato de no rebuscar demasiado las palabras.

Michelle Valencia Gomez

Mariposas
son la promesa de la transformación,
de lo feo a lo divino
Vuelan con piyamas imposibles
fugaces y libidinosas
de flor en flor,
de nube en nube,
envidia de abejas y moscas

Mariposas silenciosas,
recorren este mundo
como hermosos fantasmas,
y cuando llegue el día
sus antenas misteriosas
lo sabrán
y volarán hacia campos
que nunca conoceremos.

Michelle Valencia Gomez y Christian Soler Allende

Pintura: Tecnica Mixta. Acrilico sobre lienzo 50×120 cm., “Mariposas”-by Michelle. Diciembre 2009.

by Porfelius-norte de Chile

Si nos dejamos vencer seremos
sólo más papeles firmados con nombres anónimos,
sólo una aureola que pudo verse alguna noche
en algún paraje de nuestra bohemia,
de nuestra enterrada cantina melancólica
cerrada al público habitante del mundo,
el mismo que quiso vernos hundidos
en las llamas calientes de la pasión muerta en verano,
el mismo que terminó siendo sólo un débil espejismo
vomitado por nuestra verdad intransable:
fuimos así
guerreros ancestrales luchando contra los aplausos.

De “En Vano”, Porfelius

by Michelle Valencia (2008)-Acrilico sobre Tela-Tecnica Mixta

Cosas bellas

Cosas del ayer

Quedarán sumergidas en el cansancio

Al pasar la noche te dormirás

con la debilidad de siempre

Y por debajo de la huella de tus pies

La tierra se batirá en tensiones

Como un moustro marino

Y tu reino sonreirá ajeno a  tu pequeñez

como un navío perezoso entre las olas

De “Elegías a la conciencia cósmica”, Michelle Valencia

by Porfelius, Norte de Chile

La utopía se viste como mujer, es mujer,
es utopía, es razón de vivir
por ser útero, por ser misión,
por estar en nuestros organismos,
por pertenecer indiscutiblemente
a nuestras huellas digitales únicas,
por ser Madre y nosotros sus Hijos,
sus sirvientes, sus pescadores,
sus botes, sus siempre fieles
escritores sin título ni graduación.

De “En memoria del poeta mujer”, Porfelius