I AVANTI!

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas…
No han de ser tus caídas tan violentas ni tampoco, por ley, han de ser tantas!
Con el hambre genial con que las plantas asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rigor de las afrentasse formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,nada más necesita la criatura;
y en cualquier infeliz se me figura que se rompen las garras de la suerte…
Todos los incurables tienen cura cinco segundos antes de su muerte!

II PIU AVANTI!

No te sientas vencido ni aun vencido,no te sientas esclavo ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo, y acomete feroz, ya malherido.
Ten el tesón del clavo enmohecido que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo,que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios, que nunca llora: o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza precisa del agua y no la implora…
Que muerda y vocifere vengadora, ya, rodando en el polvo, tu cabeza!

III MOLTO PIU AVANTI!

Los que vierten sus lágrimas amantes sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas, para limar las de los otros antes;
Los que van por el mundo, delirantes, repartiendo su amor a manos llenas:
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos…! Sobrantes!
Ah! Nunca quieras remediar entuertos; nunca sigas impulsos compasivos!
Ten los garfios del Odio siempre activos,
y los ojos del juez siempre despiertos!…
Y al echarte en la caja de los muertos menosprecia los llantos de los vivos!

IV MOLTO PIU AVANTI ANCORA!

El mundo miserable es un estrado donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido su verdadero ser, tras el tocado.
No digas tu verdad ni al más amado; no demuestres temor ni al más temido;
no creas que jamás te hayan querido por más besos de amor que te hayan dado:
Mira como la nieve se deslíe sin que apostrofe al sol su labio yerto;
cómo ansía las nubes el desierto sin que a ninguna su ansiedad confíe…
Trema como el Infierno, pero ríe! Vive la vida plena, pero muerto!

V MOLTISSIMO PIU AVANTI ANCORA!

Si en vez de las estúpidas panteras y los férreos estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones en esa frágil cárcel de las fieras,
no habrían de yacer noches enteras en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones, lo mismo que dos plácidos horteras.
Cual Napoleones, pensativos, graves, no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su aula, buscando las rendijas, no las llaves…
Seas el que tú seas ya lo sabes: a escrutar las rendijas de tu jaula! ”

Almafuerte (Argentina, 1854-1917)

Pintura: Vladimir Kush

No es necesario que sea hombre, basta que sea humano, basta que tenga sentimientos,

basta que tenga corazón.

Se necesita que sepa hablar y callar, sobre todo que sepa escuchar.

Tiene que gustar de la poesía, de la madrugada, de los pájaros, del Sol, de la Luna, del canto, de los vientos y de las canciones de la brisa. Debe tener amor, un gran amor por alguien, o sentir entonces, la falta de no tener ese amor. Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo. Debe guardar el secreto sin sacrificio.

No es necesario que sea de primera mano, ni es imprescindible que sea de segunda mano. Puede haber sido engañado, pues todos los amigos son engañados.

No es necesario que sea puro, ni que sea totalmente impuro, pero no debe ser vulgar.

Debe tener un ideal, y miedo de perderlo y, en caso de no ser así, debe sentir el gran vacío que esto deja.

Debe sentir pena por las personas tristes y comprender el inmenso vacío de los solitarios.

Debe gustar de los niños y sentir lástima por los que no pudieron nacer.

Se busca un amigo para gustar de los mismos gustos, que se conmueva cuando es tratado de amigo.

Que sepa conversar de cosas simples, de lloviznas, y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.

Se precisa un amigo para no enloquecer, para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día, de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.

Debe gustar de las calles desiertas, de los charcos de agua y los caminos mojados, del borde de la calle, del bosque después de la lluvia, de acostarse en el pasto.

Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir, no porque la vida es bella, sino porque se tiene un amigo.

Se necesita un amigo para dejar de llorar.

Para no vivir de cara al pasado, en busca de memorias perdidas, que nos palmee los hombros, sonriendo o llorando, pero que nos llame amigo, para tener la conciencia de que aún se vive.

Vinicius de Moraes (1913-1980)
Brasil

Pintura: “baigneurs-repos”(bañistas reposando) by Paul Cézanne (Pintor francés, 1839-1906)

El Cisne. Una de las tantas expresiones simbolicas que forman parte del inconciente colectivo como nos confirmarìa Jung. La figura simbòlica ya estaba presente en la mitologìa griega: “Cuando caminaba junto al río Eurotas, Leda fue violada por Zeus, transformado en cisne y fingiendo ser perseguido por un águila”. Esta leyenda da vida y impacta a grandes artistas y poetas: Desde la pintura mistica de Dalí, en su cuadro Leda atómica, a Tintoretto y a Miguel Angel en su obra Leda y el Cisne, pasando por Matisse, Paul Cézanne o Leonardo da Vinci. En la misma poesìa desde Charles Baudelaire, Ruben Darìo, Enrique Gonzàlez y Juan Luis Martìnez. Muchísimos autores han retratado esta escena.

Un cisne que se había evadido de su jaula,
Y, con sus patas palmípedas frotando el empedrado seco,
Sobre el suelo’ áspero arrastraba su blanco plumaje.
Cerca de un arroyo sin agua la bestia abriendo el pico.

Bañaba nerviosamente sus alas en el polvo,
Y decía, el corazón lleno de su bello lago natal:
“Agua, ¿Cuándo lloverás? ¿Cuándo tronarás, rayo?”
Yo veo este desdichado, mito extraño y fatal,
Hacia el cielo algunas veces, como el hombre de Ovidio,
Hacia el cielo irónico y cruelmente azul,
Sobre su cuello convulsivo tender su cabeza ávida,
¡Como si dirigiera reproches a Dios!

(…)

-El Cisne, A Victor Hugo de Charles Baudelaire-

Tuércele el cuello al cisne de engañoso plumaje
Que da su nota blanca al azul de la fuente;
él pasea su gracia no más, pero no siente
el alma de las cosas ni la voz del paisaje.

(…)

-Enrique González Martínez-

Flor del aire, flor del agua,
alma del lago es un cisne
con dos pupilas humanas,
grave y gentil como un príncipe;
Alas lirio, remos rosa…
Pico en fuego, cuello triste
Y orgulloso, y la blancura
Y la suavidad de un cisne… . . . .
El ave cándida y grave
Tiene un maléfico encanto;
-Clavel vestido de lirio,
Trasciende á llama y milagro!…
Sus alas blancas me turban
Como dos cálidos brazos;
Ninguna carne tan viva,
He padecido ó gozado:
Viborean en sus venas
Filtros dos veces humanos!

(…)

-De los Calices vacios Delmira Agustini-

El proyecto imposible: la compaginación de la blancura.
La lectura de unos signos diseminados en páginas dispersas.
(La Página en Blanco): La Escritura Anónima y Plural:
El Demonio de la Analogía: su dominio:
La lectura de un signo entre unos cisnes o a la inversa.

(…)

-Juan Luis Martinez-

Un cisne es estrangulado a la entrada de un templo. Contemplar sin piedad su corazón rosado latir, y sus alas albas turbar al viento. Dejavu.

-Michelle Valencia-

—
Pintura: Leda y El Cisne, Miguel Angel.

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortazar

—
Pintura de Vladimir Kush.

Cuando Victor Hugo conoció a Jean Arthur Rimbaud, el precoz autor de “Una Temporada en el Infierno”, dicen que Hugo le llamó “Shakespeare niño”, y que cuando Mozart escuchó una improvisación de Beethoven habría dicho: “Prestad atención a este joven, algún día se hablará de él”.
Lo más probable es que ninguno de los dos dijo lo que dicen que dijeron. Ni la egolatría de Hugo, semidiós de su época, ni probablemente Mozart, celebrado desde su más tierna infancia, les permitirían expresar frases tan generosas. Esas frases las inventa la gente. Los seres anónimos son inventores por antonomasia.
Tan bellas palabras no se le dicen casi nunca al genio en berbecho, sino cuando el hombre de genio ya no las necesita. Ocurre lo que con algunos muertos: les fabrican anécdotas y los transforman en protagonistas de situaciones que nunca ocurrieron.
Lo más probable es que Mozart, el más precoz de los superdotados, humano al fin, hubiera tratado al muchachito de la Novena Sinfonía con el sarcasmo o la ironía que caracterizan a los seres precoces, o le hubiera sacado la lengua.
Quizá Mozart, catorce años mayor, no le hiciera ninguna gracia el genio de Beethoven.
¿Quién es tu enemigo? El de tu oficio. Para el propio padre de Ludwig, sujeto sórdido y torpe, Amadeus era un escollo para su hijo. Eso de tocar el clavicordio como un ángel a los cuatro años, le producía unos cólicos horribles. Para quitarse de encima a ese demonio, hacía estudiar a Ludwig todos los instrumentos día y noche, con un criterio pedagógico digno de un búfalo. El concierto que hizo dar a su hijo cuando tenía ocho años, suscitó el entusiasmo del público, pero los críticos musicales, que casi siempre odian a los niños, lo hicieron pedazos. Con esa bronca parida, difícilmente Mozart iba a tener palabras tan hermosas con el muchachito de Bonn, a quien encontró en Viena cuando Beethoven tenía diecisiete años.
Loa artistas, en sus juicios, no son siempre generosos. Por el contrario, algunos creen que cualquier expresión de talento ajeno constituye una invasión a su territorio. Y entonces, como ciertos animales, orinan alrededor de sus dominios. Así conservan y defienden lo suyo. Decir de otro que es importante, disminuye su propia importancia. Conocí a un pintor que sufría de vómitos cuando veía un buen cuadro. Creía que la pintura del mundo debía sólo girar alrededor de su propio ombligo y su talento envenenado.
Ezra Pound, ese gran loco que se dice estuvo al servicio del fascismo, sin embargo, poseyó una gran generosidad a la altura de su virtuosismo poético. Ayudó a muchos poetas por el solo hecho de serlo, entre ellos al gran James Joyce, a quién elogió, hizo publicar sus trabajos y envió dinero en épocas aciagas para el creador del Finnegan`s Wake y el Ulises.
Ninguna obra se achica ni se encoge porque se reconoce la obra de otro. Pero, por desgracia, la mezquindad campea en una actividad que por su propia naturaleza debería ser generosa. Escribir o pintar o esculpir en nuestro medio Latinoamericano lleno de estrecheses, es una tarea de solitarios, de seres acosados por la incomprensión y el desamparo. Entonces, ¿por qué ser mezquinos con nuestros congéneres, que sufren los mismos asedios y angustias que nosotros? A veces una palabra de aliento puede salvar a un escritor joven, a un artista que navega en la noche oscura de sus búsquedas.
Quizá sea preferible a veces pecar de excesivo que de exiguo en nuestros juicios. A menudo una crítica roñosa puede destruir si cae en un alma ansiosa e insegura, porque los caminos del arte son ciertamente confusos, quizá los más difíciles que puede transitar un hombre. Y en ese camino hay que esperar a los que vienen con las manos abiertas, y no con el puño cerrado para dejarlo caer en la frente cargada de sueños…

Mahfud Massis

VERANO

Voy a cerrar la tarde
se acabó
no trabajo
tiene la culpa el cielo
que urge como un río
tiene la culpa el aire
que está ansioso y no cambia
se acabó
no trabajo
tengo los dedos blandos
la cabeza remota
tengo los ojos llenos
de sueños
yo que sé
veo sólo paredes
se acabó
no trabajo
paredes con reproches
con órdenes
con rabia
pobrecitas paredes
con un solo almanaque
se acabó
no trabajo
que gira lentamente
dieciséis de diciembre.

Iba a cerrar la tarde
pero suena el teléfono
sí señor enseguida
comonó cuandoquiera.

Mario Benedetti, Uruguay.

“Mezcla de humildad y de orgullo, silencioso y observador, conciencia creadora de la verdad pura y de la libertad del lenguaje, sus resplandores iluminaron el rostro contemporáneo de la poesía al penetrar en los laberintos del ser, cosmovisión idealista y de profundo sentimiento en la experiencia del amor, antología viviente inseparable del hombre con una pluma comprensiva, fuerte y elocuente hasta su propia muerte, Mario Orlando Hamlet Benedetti…los Dioses te abren paso mientras el tiempo funde con letra de fuego tus huellas en los árboles y tu herencia en nuestra memoria.”

Gracias Maestro.

Pequeño homenaje al gran escritor Mario Benedetti fallecido ayer domingo 17 de mayo del 2009 en Montevideo.

Poetas Anónimos